Comentário sobre Estudos & Catálogos - Mãos:

Marigê Quirino Marchini

Marigê Quirino Marchini

Réquiem de Natal


Por cima dos jazigos paira a sombra
dos que morreram ontem, não sabendo
e acreditam em Deus poder voltar.
Eles voltam nas relvas dos caminhos
e em tudo que ilumina nosso olhar.
Em água mansa e pura, no sol quente,
em tudo que nos faça relembrar:
quão transitória é a vida e inda mais bela
se a vemos sempre, um dom agradecido.
 

A vida a vida a vida transitória
e repleta de mil eternidades
entre o sono e a manhã nascem mil rosas
outras mil se desfolham antes da noite
as estrelas brilham seus olhares
simplérrimos de luz e de beleza
confundindo em mistério dez mil cálculos
perpassando nos céus velhas perguntas,
os cometas antigos com suas caudas.
 

Renascentistas telas dos presépios
onde se sentem olhos de um pintor
a desenhar em cor e luz e sombra
o rosto do menino divinal
e de sua mãe Maria, de José,
dos magos reis pastores, o arcabouço,
de um mundo que nascia em palha e estrume.
Sente-se ainda o rocio da manhã
daquele dia; e as ovelhas
se repetem em séculos e séculos
nos pequenos presépios das igrejas.
Apesar das ogivas nucleares
milhares de presépios nascerão
no dom de uns bons pintores e poetas.
Por secula seculorum. Omina est.
 

Eu também tinha um pai. E todo ano
o presépio nascia em suas mãos.
E era um cientista e sua ciência
era larga e profunda como a fé.
Se todos os sinais estão aqui,
os talhes na madeira, as pinturas,
as góticas colunas, as românicas
rosáceas, os vitrais, envelhecidos,
e onde estão os habitantes desses mundos?
Maior será a linguagem que o pensiero?
Parla! Maior a escultura que o escultor?
Que dedo, que cósmico gigante
varre dos planetas gerações
e as transmuda em pó e miserere?
E no entanto pairam suas memórias
e nos sustêm na humílima pergunta:
Vós onde estais? E passam os cometas
E em mil anos nascem os Messias.
 

Estamos prontos a recomeçar.
 

O dialeto da noite


Corto minha lenha, vivas toras
e empilho ao lado da casa em segurança
e um deus está sentado em meus tonéis
vigiando meu vinho,
em paz, menos esta alma
que é minha, com certeza, e que morna
olha seu côncavo verde e se descostura.
Já houve um tempo de baile
hoje me dependuro como um vestido antigo
semi-despedida
da noite e seu relento.
Oh! Como é duro na soleira
não ultrapassar o seu portal!
Tudo é um tempo só
o passado, essa luz sem pavio
existe porque estamos no presente
ou futuro imperfeito ou numa cilada.
Que paralelo portão se abre então
em que clã ou telhado desconhecido
me acho de novo em casa e descontraída
desabotôo o casaco e reclinada
posso olhar da janela um deus dormindo
o vinho entornado e a lenha consumida...
 

De "Diário de Bordo" (1958)


De um passado tempo, aqui
que marujo ébrio içará as velas
domingo de manhã
quando todos perguntarem o seu nome
sua nacionalidade o nome do seu barco
e a tripulação?
Ele nada saberá contar senão que
as paredes são como os fuzilados, erguidas contra as sombras
e ele preferia os peixes voadores.