Jorge Lúcio de Campos 

Jorge Lúcio de Campos

O mistério de Isidore Ducasse


devo-lhe a alma mais
do que a um vulto


em becos que se agitam -
às vezes tremo de prazer


na voltagem que não pára
de tornar-me o mais


infame dos enigmas; a
que devagar me rendo


pra onde quer que me
olhe - eis que me digo


e curvo sob um halo
de opalas desdentadas

 

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Jorge Lúcio de Campos

O poder do burburinho


As palavras se prestam
a múltiplos fins


Cravo-as com força
na mudez do tempo


Umas, em ruínas
murmuram inaudíveis


Outras vão além e
à beira-chuva -


por brancura -
morrem comigo


Comigo morre
a tagarelice

 

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Jorge Lúcio de Campos

À mesa, a olhar


Pois é tão mais provável
que eu te cubra os ombros
e pisque os olhos, de vez
em quando


Se a boca de corta-papéis
e os dentes, arrancados
se acavalam cheios de
surpresa

 

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Jorge Lúcio de Campos

Noite (de Belveder)


as coisas tem fios
lampejos frêmitos
               latejam
       engatam
               devoram
       esbarram
em mim
     nada
         se altera
a ordem do
         mundo
espirala


se abre esquerda
: olhos de sono

(o poema treme)


as coisas não
param de roncar

 

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Jorge Lúcio de Campos

Antes e depois da ciência (de À maneira negra)


Talvez esse choro perfure
meu peito e, palmo a palmo


escave o tempo e suma
enfim, em todo caso


Talvez por isso não o leve
a sério: por fazer-me


desamar o homem
crê-lo sem esperanças


Em todo caso, diante dele -
e sem mais nem menos -


os lábios ganham um
riso incurável. Não sem


antes rastrear nos olhos -
num sentido que beira


a uma surda manhã -
o mais terrível céu azul

 

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