Francisco Miguel de Moura

Da vida e da morte


Há quem busque esta vida noutra vida,
e são felizes recriação da morte.
E quem encontra a vida na antemorte,
e são felizes plenamente em vida.


Por que preocupar-se com a tal morte,
se ela vem no seu tempo toda a vida,
ou depois. E se o ente está sem vida,
o esgana e faz dele mais que a morte?


Há quem, afadigado pela vida,
transforme a vida-vida em vida-morte
e passe uma existência sem ter vida.


E os que vivem a dissecar a morte
pra saber se depois da vida há vida,
ou se depois da morte tudo é morte.
 

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Francisco Miguel de Moura

A partida


Na partida os adeuses, gume e corte
dos prazeres do amor, quanto tormento!
Cada qual que demonstre quanto é forte,
lábios secos mordendo o sentimento.


Do ser brotam soluços a toda hora,
as faces no calor do perdimento,
olhos no chão, no ar, por dentro e fora,
pedem aos céus a força e o alimento.


Ninguém vai, ninguém fica: se reparte
no transporte que liga e que desliga,
confusão de saber quem fica ou parte.


Não se explica tamanha intensidade
amarga e doce, e errante, que interliga
os corações perdidos na saudade.
 

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Francisco Miguel de Moura

O segredo


Foi ontem mesmo a cena que componho,
me está presente, e ainda sou feliz.
Aconteceu-me a mim como aprendiz
do amor, aquele que me quero e imponho.


Posso contá-la? Nem de pé me ponho!
Tinha um jovem feitiço e o olhar contente,
uma fenda entre os dois dentes da frente
e o seio farto entremostrando o sonho...


Logo tomou-me as mãos, deu-me um sorriso.
Lembrando, então, de antiga namorada,
beijei-lhe o rosto, sem perder o juízo.


E ela abraçou-me acarinhando a tez...
Hoje relembro a cena apaixonada
como se houvesse uma segunda vez.
 

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Francisco Miguel de Moura

Poema


sem vírgula palavra som
alma e silêncio
só ponto final
perfeição
perversão


perfeito não houve
haverá


desfeito refeito impossível
ele redivive
pela de/mão


asas se partem ver/so reverso
letras traços pontos nada
ícaro sem ar
cinzas
ai
coração.
 

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Francisco Miguel de Moura

Anjo bom/anjo mau


Tudo o que te veste
me devasta.
E assim me anima.
O branco sobre preto
o róseo, o verde, o encarnado.


A pele de tão fina, afina
e anseia desvestir-se
meio a meio,
- o vento já se inclina.


Anjo, meu, ao contrário
que subiu do inferno
para trazer-me o céu
pecado...
No teu passeio lindo
sobre a terra
de ponte pênsil
duro de medo
eu paro.
 

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Francisco Miguel de Moura

Séticas


Entre cinco paredes e sete espetáculos
me vi ao teu espelho cravado
de setas e cintas
ao meio de nada:
- nós!


É que de longe te vejo melhor
e calculo
o diferente ontem.


Vaidade? Liberdade?
Poster idade...


Amanhã, no além ou no aquém,
nos encontraremos?
Ou tudo são flechas perdidas
nos encontros
postergados?
 

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