Fernando Alves Sales

Uma doença


Nada é anódino
que perpetue a alegria
da felicidade clandestina

Segue sem rebento
o laço fraco que impede a coragem

um covarde sem espada
um espírito sem escudo

E cobrindo o telhado,
tapando as paredes,
cercando o medo, atrás:
o trauma

o estribilho não pára
e os passos, querendo passear,
não vêem

que o que sobra de mim
são retalhos de um boneco
usado pra fazer voodoo

 

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Fernando Alves Sales

A nuvem


Sabe o que é ser repleta
de lágrimas (parte superficial
das chagas já alucinógenas)
e de tão embotada
não consegue desfazer-se em chuva.

Vê que o rancor que carrega
é bem maior que o que já chama
de passividade de um trovão
(simples descarrego de uma
pequeníssima parte da mágoa)

Agora entende que sua cor cinza é branda,
porque se fosse representar seu
verdadeiro ódio, precisaria de cor
bem mais negra do que o preto.

Compreendeu que os estrondos são gritos de dor
das contradições incompreensíveis
(até a si mesma) de seu ser e do que a cerca:
o destino e o desamor; os outros, enfim.

E sabe (isto é o pior) que tudo isto só se fez
porque quando o sol escolheu a lua
o céu não podia mais ser feliz.
Fez-se nuvem.

 

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Fernando Alves Sales

Das freiras


Detesto as freiras
com seus véus cúmplices.
Deve ser a vergonha da libido
excessiva que recluem,
ou as lembranças da noite anterior,
com os vigários.

Detesto as freiras
que preferem dar aos vermes
que aos homens suas bocas imundas
que preferem dar aos vermes
que aos homens suas bocas inferiores.

Detesto as freiras
com suas posturas benignas
com seus gestos lentos
com sua reclusão forjada
e até com seu lesbicismo mal mascarado

(esta cumplicidade com os seminaristas...)

Detesto as freiras
quando se esforçam na tentativa
de serem o que não são
quando não admitem que o mais querem
é um bom e duro marido.

 

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Fernando Alves Sales

Alice


na impossibilidade
de aproximação
fica a ambivalência
deste mais que vaso
de porcelana inglesa,
em que o frágil e o fino
se extremam e convivem
(quase calmamente).

 

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Fernando Alves Sales

A Pessoa


Às vezes chovo.
Reparto-me em milhares de partículas
e me espalho pelo mundo...

Ali sou eu e a terra
sou eu e a plantas
vou virando aroma....

No sustento da vida
me torno amigo do frio
irmão dos amantes
vontade de lareira.

Às vezes chove.
As entranhas quase vazam emoções.
Jogo brando de sentidos...
que sonhando eu fiz.

Pior que nem sei
de onde vem
o trem que vai pro céu.

Às vezes trovo.
Palavras escorrem molhadas
de chuva. São ecos
do que eu pedi:

soletra meu nome
de olhos fechados
baixinho
bem no cantinho
do ouvido.

Às vezes vento...
de leve sou brisa.
Um casal de praça elogia-me:
“Vento bom!”

Às vezes intrigo
instigo, desejo.
Só que eu
não sei rezar.

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