Rita Cruz

Fé


Fé...
Alguém falou pra ter,
mas perdeu a sua.

Nas ruas apertadas,
fez questão de esquecer.
E como roupa que se despe
modificou-se a si mesmo.

Nem lenço, nem documento.
A fé perdeu seus bens,
ficou na rua da amargura,
esperando por um milagre.

O sujeito, pobrezinho,
nem quis saber.
Tão logo se viu pelado,
deu um pulo de alegria
e passou a acreditar
que poderia não acreditar.

E para a comemoração
parou no Boteco do Luizinho:
um café por favor!
Deu uma bicada, aliviado,
e jogou o resto pro Santo.

 

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Rita Cruz

Nada que preste


De que eu nunca escrevi nada que preste,
podem me acusar.
Mas terão de resolutos concordar
que vivi a vida pungente,
e que ela sempre me ardeu (e arde)
na medida total da minha existência.

Não há uma lacuna sequer,
onde eu possa me aliviar.
Porque a vida é pra valer,
porque a vida é pra levar.

Desde sempre, resolvi escrever.
Nada que preste, reconheço.
Mas essa vida eu vivi,
e não há que se negar.

E é por isso que ela me arde.
E é por isso que eu a conheço.

 

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Rita Cruz

Ensaio fúnebre


Tenho ensaiado a minha morte,
dia após dia.
E como nos invólucros fúnebres,
me visto de preto.

A cova profunda,
maior que meu coração,
abre sete palmos de gozo,
esperando meu cadáver histérico.

E vem uma chuva fininha
atrapalhando as falsas lágrimas
dos olhos curiosos-enfadonhos.

O cheiro de flor barata
e o cortejo despreocupado
emocionam essa que se vê
morrendo cada e todo o dia.

 

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