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Luís Vaz de Camões
Detém um pouco, Musa, o largo pranto
Detém um pouco, Musa, o largo pranto
que Amor te abre do peito;
e, vestida de rico e ledo manto,
dêmos honra e respeito
àquela cujo objeito
todo o mundo alumia
e, quando escuro está, é mais que o dia.
Ó Délia, que, apesar da névoa grossa,
cos teus raios de prata
a escura noite fazes que não possa
encontrar o que trata,
e o que n'alma retrata
Amor por teu divino
rosto, por que endoudeço e desatino;
tu, que de fermosíssimas estrelas
coroas e rodeias
teus cabelos d'argento e faces belas,
e os campos fermoseias
coas rosas que semeias,
coas boninas que gera
o teu celeste amor na Primavera;
pois, Délia, dos teus céus vendo estás quantos
furtos de puridades,
suspiros, mágoas, ais, músicas, prantos,
as amantes vontades
- üas por saudades,
outras por crus indícios -
fazem das próprias vidas sacrifícios
Vejo teu Endimião por estes montes,
suspenso o Céu olhando,
e o teu nome, cos olhos feitos fontes,
embalde e em vão chamando,
pedindo e suspirando
mercês à tua beldade,
sem em ti achar üa hora de piadade.
Por ti feito pastor de branco armento,
nas selvas solitárias
acompanhado só do pensamento,
conversa as alimárias,
de todo amor contrárias,
mas não como ti duras,
onde lamenta e chora desventuras.
Por ti guarda o sítio fresco de Ílio
suas sombras fermosas;
para ti, Erimanto e o lindo Epílio
as mais purpúreas rosas;
e as drogas cheirosas
deste nosso Oriente
também Arábia Félix eminente.
De que pantera, tigre, leopardo
as ásperas entranhas
não temeram o agudo e fero dardo,
quando pelas montanhas
mui remotas e estranhas
ligeira atravessavas,
tão fermosa que Amor de amor matavas?
Das castas virgens sempre os altos gritos,
clara Lucina, ouviste,
renovando-lhe a força e os espritos;
mas os daquele triste
já nunca consentiste
ouvi-los um momento,
para ser menos grave seu tormento.
Não fujas de mim assi, nem assi te escondas
dum tão fiel amante!
Olha como suspiram estas ondas,
e como o velho Atlante
o seu colo arrogante
move piadosamente,
ouvindo a minha voz fraca e doente.
Triste de mim, que o pior é queixar-me,
pois minhas queixas digo
a quem já ergue a mão para matar-me,
como a cruel imigo;
mas eu meu fado sigo,
que a isto me destina,
e isto só pretendo e só me ensina.
Quantos dias há que o Céu me desengana,
e sempre porfio
cada vez mais na minha teima insana!
Tendo livre alvedrio,
não fujo o desvario;
e este, que em mi vejo,
para esperança minha e meu desejo.
Oh! quanto milhor fora que dormissem
um sono perenal
estes meus olhos tristes, e não vissem
a causa de seu mal
fugir, a tempo tal,
mais que dantes, por tema,
mais cruel Que ussa fera, mais que ema.
Ai de mim, que me abraso em fogo vivo,
com mil mortes ao lado,
e, quando mouro mais, então mais vivo!
Porque assi me há ordenado
meu infelice estado
que, quando me convida
a morte, para a morte tenha vida.
Minha secreta amiga, mansa noute,
estas rosas – porquanto
ouviste meus queixumes – ora dou-te
este fresco adianto,
húmido inda do pranto
e lágrimas da esposa
do cioso Titão, branca e fermosa.
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