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Albertus
Marques
JOELHOS
& MEL,
de
Soares Feitosa
Todo
mundo que entende de mel, sabe que existem muitos, de muitas
qualidades, com sabores diversos, e com tais características.
Dependem dos sítios das colméias, das flores que fornecem o pólen,
do tipo de abelhas, e até do modo de seu preparo. Quem entende,
entende.
Mas
não tem nada a ver com quem come. E até o mel de engenho, é uma
questão de gosto, um entendimento diferente.
Com
a farinha, acontece o mesmo. Por este Brasil afora, há farinhas e
farinhas, que nem sempre são as do nosso gosto. Todas são
diferentes. E o que é peculiar, o país inteiro fabrica farinha,
mas ninguém, nenhum habitante, come a farinha de outra localidade
que não a do seu costume. Nenhum nortista usa a farinha fina,
fabricada no sul, e o pessoal do centro não se amarra naquela
farinha caroçuda do Nordeste, ainda mais a da Bahia, amarelada, e a
do Pará e Amazonas, grossas toda vida. Gostosas, como são
chamadas, e queridas. Mas quem come farinha, gosta da sua, da sua
terra, feita, naturalmente, do seu jeito, com a sua manha.
Mas
quem entende de poesia, sabe mais. Conhece um mel, que não tem rótulo,
nem fabricante conhecido. É de engenho, ou de fazenda. Geralmente,
conhece esse mel desde a infância, e guarda o seu sabor no baú de
lembranças das coisas gostosas, já vividas.
Quem
entende de poesia conhece, entende, dessa farinha, que não é nem
muito caroçuda, ou peneirada demais. Cheia de amor. Daquele amor
natural, que não se chama, só se sente.
E
são as mães que mais entendem desses gostos, de suas qualidades e
quantidades. Desses méis, dessas farinhas. E tudo o que se diz, e o
que se explica sobre, é pouco. É pouco e inútil. Pois não é uma
questão de entendimento de ciências. É mais, de sentimentos.
Minha
mãe fazia um bolo, que todos adoravam. Não tinha nome. Nem
receita. Espalhava a massa no tabuleiro, que ia para o forno, e
pronto. Quando saía, ainda quente, levava uma cobertura, de limão
e açúcar. A qualidade do limão, o peso do açúcar. Nem ela
sabia. O tabuleiro já estava torto e gasto, de tanto ir ao forno. E
eu adorava aquela parte mais fininha, queimadinha. Quando lhe
perguntavam epla receita, dizia, calma, que não sabia. Todos
pensavam que ela estava escondendo o seu segredo. E estava. O açúcar
tinha de ser peneirado, mão não muito. A farinha, idem. A manteiga
era o que havia. Ovos, de casa. E tudo era mexido com uma colher de
pau, idosa, como a receita. Com muito amor. Sem esquecer o fermento.
Soares
Feitosa sabe desses entendimentos. E é tão feliz, que nem conhece
o mel de engenho, e a farinha, nem muito peneirada, nem por demias
caroçuda. E mais que isso, o ritual “mais, mãe”, “mais
mel”.
Feitosa,
ninguém pode entender essa receita. Só se tier tudo isso que você
tem, que você conhece. Só se chegar a essa dosagem ideal, de amor,
e de poesia. Sem esquecer o fermento da recordação.
Mas
Feitosa entende. É poeta. E os seus joelhos, e os de sua mãe, não
esquecem disso...E aí, se está muito perto de um entendimento
total. Dos joelhos. E do mel.
Albertus
Marques
Com um abraço.
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