O galo
no salão quieto.

Galo galo
de alarmante crista, guerreiro,
medieval.
 

De córneo bico e
esporões,  armado 
contra a morte,
passeia.

Mede os passos.  Pára.
Inclina a cabeça coroada
dentro do silêncio:
 
 

—— que faço entre coisas ?
 

—— de que me defendo ?

Galo: as penas que
florescem da carne silenciosa
e duro bico e as unhas e o olho
sem amor.  Grave
solidez.
Em que se apóia
tal arquitetura ?

Eis que bate as asas, vai
morrer, encurva o vertiginoso pescoço
donde o canto rubro escoa

Mas a pedra, a tarde,
o próprio feroz galo
subsistem ao grito.
 
 

Vê-se:  o canto é inútil.

O galo permanece — apesar
de todo o seu porte marcial — 
só, desamparado,
num saguão do mundo.
Pobre ave gurreeira!
 

Outro grito cresce
agora no sigilo
de seu corpo; grito
que, sem essas penas
e esporões e crista
e sobretudo sem esse olhar
de ódio,
não seria tão rouco
e sangrento

Grito, fruto obscuro
e extremo dessa árvore: galo.
Mas que, fora dele,
é mero complemento de auroras.