Nunca aproximámos uma saudação 
nem vigiámos a mesma fogueira durante a noite principal 

eu tive frio e nunca interrompi as minhas canções 

o sono nunca me venceu 
enquanto adormecias ao calor cedo da lã 
e a chuva confundia as linhas da tua construção 

íamos habitando o mundo 
de duas formas distantes 

Chamava-se américa 
e mostrava um chifre de ouro moldado 
pelo índio mexicano 
nas rochosas montanhas do esquecimento 
vestia saia de algodão 
chorada por Mame no gospel 
trazia ao cinto um colt45 
a veloz música do rodeo 
as fortes bebidas do sul 
casou um xerife católico de Arkansas 
em troca de sete criados negros 

ouvi contar lendas 
de heróis subindo à forca 
à força de seduzi-la 

mora num chalé na suíça. 
na europa 

O tédio, por vezes, na perspectiva da única noite silvestre. 
O fogo na boca da nuvem. 
A nuvem na boca. 
Um cavalo de guerra vestido de vilão dançando e dizendo a cantiga 
Dos escravos. 
O tédio, por vezes, desloca-se como se fosse uma cidade chateada, 
com orquídeas nos braços, é certo, mas chateada aoté aos últimos 
hotéis. 
O tédio é um ilhéu desgraçado, uma cabra-cega animada no adro 
da consciência. 
O tédio, como acabar o poema? 
Como libertar a lage, recuperar a rosa, esquecer a lápide, se estamos 
mortos e não cantamos? 
Saem os lobos para o mar alto e os catraios aos sete e aos oito não 
sabem como dividir a colheita  de um penny e, na câmara da noite, 
a fome é fornicada sobre a mesma tábua, fazendo de mesa e cama, 
sabendo a sal, alga, merda e peixe. 

1 

As aves fazem o último voo  
sobre o inverno  
que adormeceu sem novidade 

as rosas demoram o último beijo  
sobre os olhos cansados  
de raiar sobre o horizonte 

provavelmente  
vai amanhecer  
e eu tenho de dizer  
que vos amo muito  
antes de partir 
 

4 

Dá-me a tua leve voz  
e eu farei com ela,  
bela e nua,  
uma canção para acordar  
as vilas adormecidas  
da solidão.  
Uma canção para acordar  
as vilas aborrecidas,  
belas e nuas,  
sobre os ombros encolhidos  
da religião. 
 

6 

Ah, 
o mar que me esquece do mundo 
e às vezes traz notícias  
ao fim do dia  
a revolta da infinita liberdade  
as levadas da despedida saudade  
ah,  
o mar... 
 

10 

É uma ilha, gritou o marinheiro. 
Maio, mar 
– muito mar para chorar  
e um porto santo  
que nos aguarda  
com frias frutas  
que nos matam o desejo.  
É uma ilha, ordenou o general.  
Traz os nossos canhões,  
as nossas máquinas da morte!  
Então,  
as douradas praias choraram  
corpos esquecidos do último verão. 
 

12 

Imagino  
a cidade principal.  
No cais, os jovens amam, 
os pescadores partem,  
os avós regressam nos navios do Cabo  
com barbas brancas  
e bolsos vazios.  
Imagino a vossa desilusão  
sobre heranças esperadas  
no fundo dos corpos cansados.  
Imagino tanta coisa  
e só não as escrevo  
para que não percam  
essa falsa alegria  
de viver. 
 

14 

É fácil dizer dia  
quando já amanheceu.  
O que teriam dito  
os antigos poetas  
nas suas longas jornadas  
até à vila em festa?  
O que teriam cantado  
esses velhos trovadores  
da esperança?  
Teriam dito,  
teriam tido a coragem de dizer  
durante a noite  
que o dia estava a chegar?

[...] 
Minha geração revoltada,  
qual é a tua Pátria?  
A que deportou teu pai em 1931?  
A que tem fronteiras com o mar,  
aquela que perdeu todos os seus combatentes  
nas jornadas esquecidas da Califórnia,  
São Paulo, Cabo e Caracas?  
Qual é a tua bandeira, geração revoltada?  
A bandeira foi devorada  
pelo ciclone da solidão, da aventura,  
do desespero,  
e foi cama rasgada na rocha, 
guardada pelas silvas e belas uvas,  
pela baleia e pela orquídea. 

Para quem nasce numa ilha,  
geração revoltada,  
apenas a viagem é palavra universal.  
Nosso berço, nossa campa, nossa pátria em viagem.  
Eu sei: ensinámos a terra à fonte,  
a gente à terra,  
a água pelo sangue,  o sangue pela água.  
Dizer morte, seguir o trajecto sinuoso,  
desembarcar nos portos quentes das Ideias...  
Apenas viagem? Mas o caminho?  
“Caminante, no hay camino,  
se hace camino al andar...”