Não adianta, Morte,

					encheres a varanda de vazios,





					dessarumares o cheiro de terra molhada 

					que vem dos sonhos das Cristinas.





					Não adianta, mesmo

					mudares os meus versos,





					soprando ventos frios 

					no meu peito.





					Eu sei que os 18 anos 

					que Tereza deixou 

					esperaram os meus 

					que já não são.





					Mas, mesmo assim,

					não adianta encheres de procura 

					tudo que encontramos, 

					na busca de Tereza.





					Não adianta, Morte, 

					labirintares a nossa espera, 

					porque amanhã, quando Tereza voltar, 

					rindo o seu riso, os nossos risos, 

					tu serás, apenas, uma lembrança 

					da brincadeira de Tereza.