A Guerra Junqueiro

						AVE-MARIA



						Nas nossas ruas, ao anoitecer,

						Há tal soturnidade, há tal melancolia,

						Que as sombras, o bulício, o Tejo, a maresia

						Despertam-me um desejo absurdo de sofrer.





							O céu parece baixo e de neblina,

						O gás extravasado enjoa-me, perturba;

						E os edifícios, com as chaminés, e a turba

						Toldam-se duma cor monótona e londrina.





							Batem os carros d'aluguer, ao fundo,

						Levando à via-férrea os que se vão.  Felizes!

						Ocorrem-me em revista, exposições, países:

						Madrid, Paris, Berlim, S. Petersburgo, o mundo!





							Semelham-se a gaiolas, com viveiros,

						As edificações somente emadeiradas:

						Como morcegos, ao cair das badaladas,

						Saltam de viga em viga os mestres carpinteiros.





							Voltam os calafates, aos magotes,

						De jaquetão ao ombro, enfarruscados, secos;

						Embrenho-me, a cismar, por boqueirões, por becos,

						Ou erro pelos cais a que se atracam botes.





						E evoco, então, as crônicas navais:

						Mouros, baixéis, heróis, tudo ressuscitado!

						Luta Camões no Sul, salvando um livro a nado!

						Singram soberbas naus que eu não verei jamais!





							E o fim da tarde inspira-me; e incomoda!

						De um couraçado inglês vogam os escaleres;

						E em terra num tinir de louças e talheres

						Flamejam, ao jantar, alguns hotéis da moda.





							Num trem de praça arengam dois dentistas;

						Um trôpego arlequim braceja numas andas;

						Os querubins do lar flutuam nas varandas;

						Às portas, em cabelo, enfadam-se os lojistas!





							Vazam-se os arsenais e as oficinas;

						Reluz, viscoso, o rio, apressam-se as obreiras;

						E num cardume negro, hercúleas, galhofeiras,

						Correndo com firmeza, assomam as varinas.





							Vêm sacudindo as ancas opulentas!

						Seus troncos varonis recordam-me pilastras;

						E algumas, à cabeça, embalam nas canastras

						Os filhos que depois naufragam nas tormentas.





							Descalças!  Nas descargas de carvão,

						Desde manhã à noite, a bordo das fragatas;

						E apinham-se num bairro aonde miam gatas,

						E o peixe podre gera os focos de infecção!





						II



						NOITE FECHADA





							Toca-se às grades, nas cadeias.  Som

						Que mortifica e deixa umas loucuras mansas!

						O Aljube, em que hoje estão velhinhas e crianças,

						Bem raramente encerra uma mulher de "dom"!





							E eu desconfio, até, de um aneurisma

						Tão mórbido me sinto, ao acender das luzes;

						À vista das prisões, da velha Sé, das Cruzes,

						Chora-me o coração que se enche e que se abisma.





							A espaços, iluminam-se os andares,

						E as tascas, os cafés, as tendas, os estancos

						Alastram em lençol os seus reflexos brancos;

						E a Lua lembra o circo e os jogos malabares.





							Duas igrejas, num saudoso largo,

						Lançam a nódoa negra e fúnebre do clero:

						Nelas esfumo um ermo inquisidor severo,

						Assim que pela História eu me aventuro e alargo.





							Na parte que abateu no terremoto,

						Muram-me as construções retas, iguais, crescidas;

						Afrontam-me, no resto, as íngremes subidas,

						E os sinos dum tanger monástico e devoto.







							Mas, num recinto público e vulgar,

						Com bancos de namoro e exíguas pimenteiras,

						Brônzeo, monumental, de proporções guerreiras,

						Um épico doutrora ascende, num pilar!





							E eu sonho o Cólera, imagino a Febre,

						Nesta acumulação de corpos enfezados;

						Sombrios e espectrais recolhem os soldados;

						Inflama-se um palácio em face de um casebre.





							Partem patrulhas de cavalaria

						Dos arcos dos quartéis que foram já conventos:

						Idade-Média!  A pé, outras, a passos lentos,

						Derramam-se por toda a capital, que esfria.





							Triste cidade!  Eu tenho que me avives

						Uma paixão defunta!  Aos lampiões distantes,

						Enlutam-me, alvejando, as tuas elegantes,

						Curvadas a sorrir às montras dos ourives.





							E mais: as costureiras, as floristas

						Descem dos magasins, causam-me sobressaltos;

						Custa-lhes a elevar os seus pescoços altos

						E muitas delas são comparsas ou coristas.





						E eu, de luneta de uma lente só,

						Eu acho sempre assunto a quadros revoltados;

						Entro na brassetie-, às mesas de emigrados,

						Ao riso e à crua luz joga-se o dominó.





						III





						AO GÁS





							E saio.  A noite pesa, esmaga.  Nos

						Passeios de lajedo arrastam-se as impuras.

						Ó moles hospitais!  Sai das embocaduras

						Um sopro que arrepia os ombros quase nus.





							Cercam-me as lojas, tépidas.  Eu penso

						Ver círios laterais, ver filas de capelas,

						Com santos e fiéis, andores, ramos, velas,

						Em uma catedral de um comprimento imenso.





						As burguesinhas do Catolicismo

						Resvalam pelo chão minado pelos canos;

						E lembram-me, ao chorar doente dos pianos,

						As freiras que os jejuns matavam de histerismo.





							Num cutileiro, de avental, ao torno,

						Um forjador maneja um malho, rubramente;

						E de uma padaria exala-se, inda quente,

						Um cheiro salutar e honesto a pão no forno.





							E eu que medito um livro que exacerbe,

						Quisera que o real e a análise mo dessem;

						Casas de confecções e de modas resplandecem;

						Pelas vitrines olha um ratoneiro imberbe.





							Longas descidas!  Não poder pintar

						Com versos magistrais, salubres e sinceros,

						A esguia difusão dos vossos reverberas,

						E a vossa palidez romântica e lunar!





							Que grande cobra, a lúbrica pessoa,

						Que espartilhada escolhe uns xales com debuxo!

						Sua excelência atrai, magnética, entre luxo,

						Que ao longo dos balcões de mogno se amontoa.





							E aquela velha, de bandós!  Por vezes,

						A sua trame imita um leque antigo, aberto,

						Nas barras verticais, a duas tintas.  Perto,

						Escarvam, à vitória, os seus mecklemburgueses.





							Desdobram-se tecidos estrangeiros;

						Plantas ornamentais secam nos mostradores;

						Flocos de pó-de-arroz pairam sufocadores,

						E em nuvens de cetins requebram-se os caixeiros.





							Mas tudo cansa!  Apagam-se nas frentes

						Os candelabros, como estrelas, pouco a pouco;

						Da solidão regouga um cauteleiro rouco;

						Tornam-se mausoléus as armações fulgentes.





							"Dó da miséria!... Compaixão de mim!..."

						E, nas esquinas, calvo, eterno, sem repouso,

						Pede-me sempre esmola um homenzinho idoso,

						Meu velho professor nas aulas de Latim!







						IV





						HORAS MORTAS





							O teto fundo de oxigênio, de ar,

						Estende-se ao comprido, ao meio das trapeiras;

						Vêm lágrimas de luz dos astros com olheiras,

						Enleva-me a quimera azul de transmigrar.





							Por baixo, que portões!  Que arruamentos!

						Um parafuso cai nas lajes, às escuras:

						Colocam-se taipais, rangem as fechaduras,

						E os olhos dum caleche espantam-me, sangrentos.





							E eu sigo, como as linhas de uma pauta

						A dupla correnteza augusta das fachadas;

						Pois sobem, no silêncio, infaustas e trinadas,

						As notas pastoris de uma longínqua flauta.





							Se eu não morresse, nunca!  E eternamente

						Buscasse e conseguisse a perfeição das cousas!

						Esqueço-me a prever castíssimas esposas,

						Que aninhem em mansões de vidro transparente!





							Ó nossos filhos!  Que de sonhos ágeis,

						Pousando, vos trarão a nitidez às vidas!

						Eu quero as vossas mães e irmãs estremecidas,

						Numas habitações translúcidas e frágeis.





							Ah! Como a raça ruiva do porvir,

						E as frotas dos avós, e os nômadas ardentes,

						Nós vamos explorar todos os continentes

						E pelas vastidões aquáticas seguir!





							Mas se vivemos, os emparedados,

						Sem árvores, no vale escuro das muralhas!...

						Julgo avistar, na treva, as folhas das navalhas

						E os gritos de socorro ouvir, estrangulados.





							E nestes nebulosos corredores

						Nauseiam-me, surgindo, os ventres das tabernas;

						Na volta, com saudade, e aos bordos sobre as pernas,

						Cantam, de braço dado, uns tristes bebedores.





							Eu não receio, todavia, os roubos;

						Afastam-se, a distância, os dúbios caminhantes;

						E sujos, sem ladrar, ósseos, febris, errantes,

						Amareladamente, os cães parecem lobos.





							E os guardas, que revistam as escadas,

						Caminham de lanterna e servem de chaveiros;

						Por cima, as imorais, nos seus roupões ligeiros,

						Tossem, fumando sobre a pedra das sacadas.





							E, enorme, nesta massa irregular

						De prédios sepulcrais, com dimensões de montes,

						A Dor humana busca os amplos horizontes,

						E tem marés, de fel, como um sinistro mar!