Não te amo, ó Sol, senão como rascunho

					Da luz de Deus! senão como lembrança

					Da mão que te acendeu, lâmpada de ouro,

					Por sobre o abismo em que eu treina da morte, 

					A teus pés pela vida às tontas erro.





					Verme que esconde um átomo da essência

					Que te anima e renova! Átomo mesmo

					Do pó da eternidade em frágil vaso 

					Amassado de sangue e pranto e orgulho! 





					Águia sem asas — fito-te um momento 

					E tua luz me embebeda e faz vertigens!  

					Amo o silêncio, a sombra, o isolamento,

					Embora os do sepulcro!  E tu, abutre

					De asas de fogo, eterno pirilampo

					Em basta selva, acima esvoaçando

					De milhões de cadáveres corruptos

					Que o tempo, rio rápido e revolto,

					Roda té o mar sem raias do infinito,

					Insultas minha dor, meu pranto estancas!





					Tu vês sem dó arcar a humanidade

					Sob o peso de séculos e séculos

					Sempre moça e garrida e fátua sempre,

					À luz dos raios concertando as braças

					Que o vento desatou, tingindo as faces 

					Macilentas da orgia e das insônias, 

					E abrindo os alvos seios infecundos 

					Ao beijo frio do que tem mais ouro! 

					Tu vês de longe a louca humanidade,

					Nova Eva despertando entre as delícias 

					Da vida sem a morte, ambicionando 

					Outra vida melhor, mais curta embora!  

					Penélope senil que se não cansa 

					De a eterna teia desmanchar contudo 

					Que o esposo a venha achar tecendo ainda!  

					Ou doida Ofélia a desfolhar sem fino 

					Sua coroa de noiva – antes da noite!  

					E o mundo de Panúrgio e Sancho Pança 

					Te vê passar também como um sarcasmo 

					Palpitante de fel, e ri-se ao ver-te!





					É sempre nova a velha humanidade!

					Só o homem passa — palha ou flor de feno —

					Nas garras do tufão que não te alcança!

					Como ela viverás... mas momento 

					A mão que te acendeu pode apagar-te.  

					Eu te amaria, ó Sol, se por um dia 

					Conhecesse o segredo que me escondes 

					Das tontas gerações que patinharam 

					— Como as de hoje — na lama e adormeceram 

					Na esteira do passado, entre as neblinas

					Das era que, impassível como o tempo,

					Desde o primeiro dia alumiaste.





					Podes, feixe de luz que te desatas 

					No colo requeimado do universo, 

					Dar-me um raio dos teus com que ilumine 

					Minha cegueira a tatear na sombra 

					Das exploradas minas de ouro puro, 

					Hoje cinza e carvão, dessa linguagem 

					Sublime e rude — do cantor mendigo

					Da Grécia, o heróico berço em que tu nasces,

					E onde Byron morreu contigo, ó Grécia!





					Ó Sol, olho de Deus aberto sempre, 

					Guia meus passos trêmulos ainda 

					Por entre as flores dos jardins celestes 

					Em que Camões ceifou perpétuos louros!  

					Para cantar as lendas esquecidas 

					Do ninho meu paterno, à sombra amiga 

					Das copadas mangueiras embalado 

					Pelas auras dos trópicos aos cantos 

					Da ferrenha araponga do deserto; 

					Para cantar as graças feiticeiras 

					Do meu berço de musgo inda selvagem 

					Como os primeiros que dormiram nele, 

					Dá-me um raio dos teus! um só me bastar 

					Que me esqueçam depois... terei vivido!  

					Que tu, página branca para o mundo, 

					Irás talvez vagar onde eu já durma, 





					No leito frio em que me espera o olvido.

					Hei de acordar das matas seculares

					Onde o silêncio é o canto do passado,

					O gênio adormecido desses tempos

					Que sob os olhos meus às vezes passam.





					Dá-me imagens de fogo ainda virgens

					Das mãos calmas dos cantores todos.

					Triste bardo das raças do deserto, 

					Hei de perdir-te, ó Sol, que as requeimaste, 

					A história triste das extintas tribos!  

					Hei de rasgar a página mais pura 

					Do livro virginal da natureza! 

					Hei de arrancar ao colibri — das penas

					O pó dourado e azul — para escrevê-la!

					Hei de quebrar as asas furta-cores 

					Das nossas borboletas, para dá-las 

					Em saudoso holocausto à pátria e ao lmundo!