Farto da linguagem

						de antes, que exercia,

						despiu-se da imagem

						que, oca, construía.



						Artificial, externa,

						mais morta que viva,

						fê-la mais interna

						árdua, convulsiva.



						Com a dor morando

						- tanto como o amor -

						penas vai portando,

						como o espaço a cor.



						Sem medo da rima,

						sem medo do verso,

						mesmo que a obra-prima

						saia pelo inverso.



						Que o poema seja 

						novo, mas eterno

						(sem a moda andeja),

						nobre como o inverno.