Dedicado ao Herbert



	Cangaceiros escondidos num buraco de Angicos na caatinga rebelde

	Cangaceiros rebeldes transmutados em caatinga, 

	Transformados em poeira, 

	Escondendo gestos nos gravetos espinhentos 

	de xique-xique.



	Entre frutas magenta de mandacaru, a matar a sede

	Cangaceiros sedentos quase espinhentos, todos rebeldes.



	Uma trilha muito estreita, um caminho de terra vermelha em busca do rio

	Uma ladeira cercada de mata aparente ligando o rio

	a um morro-defesa

	Cercando um buraco - leito de rio seco - ainda sedento

	de água fresca.



	Entre galhos bem secos de árvores secas que lembram a Seca

	Cangaceiros sadios, quase sedentos, povoam o lugar.



	Entre pedras-santuário parecendo  cama, parecendo altar, parecendo assento

	Cangaceiros cruentos reunidos em convenção

	Promovendo estratégias 

	sobre as lidas dos Macacos,  a vinda de Corisco,

	o adeus de Lampião.



	Mata-rala, translúcida, aparentemente frágil, aparentemente.

	Transparente mas impossível de se mergulhar

	em seu conteúdo

	Aqui ou ali, às vezes um carcará, rasgando o som alto

	de máquina cortante.



	Cangaceiros reluzentes, sob um sol abrasador, se preparam para a noite

	Quando a noite vier com suas cachaças ardentes

	em garrafas lambidas

	Atiçando valentias, sonhando conquistas

	de ouro pungente.



	Haverá presságios na noite vizinha ?

	Onde senta Canário ?

	O que pensa Maria ?



	Cangaceiros de roupa cor da terra, da cor do burro, da cor da mata e da cor do susto

	despistados de arbustos repletos de armas agudas

	semelhantes suas facas

	Onde o sol se reflete como se fosse pedra, como se fosse espelhos

	de água e óxido.



	Os pássaros - que- não -cantam não se atrevem nessas caatingas a ver  neles a carniça 

	pois já cansaram de ver cangaceiros ser paisagem

	resistente qual a pedra

	E de longe assistem emudecidos o silêncio do cangaço

	na mata silente.



	A mata guardiã não é tida como mata, antes seja caatinga rala para quem olha de longe

	Mas se a vista alcança, a mata é lança, caatingas em tranças 

	estruturam fronteiras



	E os cangaceiros, ditos errantes, praticam frementes,  grunhidos bacantes

	Pois a noite os espera em festa privada

	Longe de olhares, possíveis vexames em casos belígeros.



	Fica de guarda, Criança!

	Te cuida, Juriti !

	Não dorme Cirilo !



	E como se espera,  a noite infalível comparece em julho de um  azul noturno

	Talvez as estrelas assistam silentes a gente contente 

	conversar no escuro

	São sibilos noturnos parecendo corujas

	em prosas notívagas



	São cangaceiros contentes pois alguém presente contou que os Macacos

	partiram certeiros para campos opostos  conforme notícia.



	O que sonha Zé Sereno ?

	O que pensa Balão ?

	O que prega Luís Pedro ?



	Talvez numa fazenda, talvez numa paz longíqua, talvez manter-se guerreiro.

	Talvez vingativos, em dívidas de sangue, em raivas históricas

	de injustiças infindas.

	Talvez numa mulher daquelas brejeiras 

	com a coragem de Maria.



	Com a vontade de Dadá, com a presteza de Nenê, com a garra de Moça

	E o ímpeto de Inacinha.

	Volta-Seca, tu te alembras daquela fazenda

	de casa branquinha ?

	Casa branca, casa branquinha...



	Certamente,  houve festa  pela noite embriagante até o raiar da triste madrugada

	Quando tiros tramados em trilhas de cerco emboscaram em xeque

	o bando dormente

	Pássaros voaram, as árvores gemeram, a terra sentiu, 

	e os gritos fremiram.



	A noite entrega ao dia, corpos mutilados deixados de lado, quengos - vazios.

	Cabeças contadas mostradas ao povo, servindo de novo de ubi lex, ibi poena.

	(onde há lei, há castigo).



	Cangaceiros sem jazigos espalhados pelos cantos esperando por um canto

	uma reza, um perdão ? Com seus olhos esbugalhados, sabendo do frio corte,

	distantes do corpo.

	Hoje uma história contada com a certeza do nada

	Apesar de fotos e contos.



	O lugar existe, a versão existe, mas os pássaros não são mais os mesmos, 

	as árvores talvez sejam, as pedras certamente, e até mesmo alguns viventes.



	Onde andas Lampião ?

	Onde estás Maria Bonita ?

	Ainda sois cangaceiros ?



	Ainda sois cangaceiros ?

	Se tu és Lampião !

	Se tu és tão bonita !

	Se tu és tão bonita...



	Onde  andas Lampião e se por onde andas tens ainda o teu chapéu de Napoleão ?

	Ainda costuras moedas em tuas armas enfeitadas como cavalhadas ibéricas ?

	Ainda tens Maria Bonita em teu cortejo sacolejando teus sonhos mais íntimos ?

	Que bando te acom anha ? Que sonhos te acompanham, velho guerreiro ?



	Deixastes rastros  de história, tu que eras mestre nos rastros da enganação.

	Deixastes restos de memória, tu que vivestes tempos de solidão.



	Onde andas Lampião com teu bando de cabras da peste ?

	Infernizando novos mundos, novas regras, novos mestres ?

	Mandando teus capangas seduzirem mulheres casadas ?

	Visitando fazendeiros carentes de segurança ?

	Convocando coiteiros para zelar tua estadia ?



	Ou estás, aposentado, comendo em algum céu rodelas de melancia ?

	Ou estás parvo, tristonho, pecador, na porta do inferno em triste melancolia ?

	Ou simplesmente te encontras

	enterrado no solo de Sergipe, onde dormistes a última vez ?



	Os pássaros - que -não - cantam bem provavelmente não te comeram

	Deixaram o privilégio para a terra seca onde pisastes em demasia

	Onde riscastes caminhos que iam mas não vinham com tuas alpercatas

	de couro, de ironia.



	Por aqui, ninguém chora tua ausência, antes investiga tua ousadia

	Tuas estratégias de sub-grupos, tua raiva, tuas invasões, tua vaidade

	Destempero, riqueza, até mesmo

	tua masculina fisionomia.



	Não acordastes Lampião para acordar Maria Bonita

	Hoje dormes inquieto

	E teu povo medroso enfrenta 

	Outros bandos centrais.

	Tu e teus cangaceiros eram apenas marginais.



	O rio São Francisco te viu passar.