Rodam, tardas, gemendo, as rodas, arrastando

					os pesados pranchões de pau-darco. Angustiado

					ora altivo e roufenho, ora moroso e brando,

					todo carro de bois é um soluço abafado...





					A hora viúva e glacial do crepúsculo quando

					o sol desce, o seu canto é tão doce e magoado

					que ora nos prende à terra, ora nos vai levando

					na asa de oiro de sonho a um longínquo passado.





					Choram, tristes, à frente, os bois mortos de sono...

					Há uma vaga tristeza, uma ansiedade em tudo

					e a paisagem dir-se-ia um por-de-sol, no outono...





					Oh! Natureza — Mãe! Sei quanto sofres, pois

					vejo, ansioso, rolar todo o teu pranto mudo

					pelos bons olhos melancólicos dos bois.