homem,

				a vida é como a vênus de milo; 

				— faltam-lhe os braços! 

				aperfeiçoa-a!

				plasma no sonho a sua perfeição: 

				— o sonho é o mármore de páros!... 

				talvez entre as ruínas do teu eu 

				estejam escondidos os seus braços 

				olha!

				um rastro de auroras mortas 

				marca o caminho da tua crença... 

				empunha a flama da fé 

				e desce aos subterrâneos da existência, 

				como os primitivos cristãos, 

				às galerias esquecidas das catacumbas! 

				e, de volta,

				com teus olhos pregados no infinito, 

				rompe a mortalha de crepúsculo que te envolve, 

				e marcha!

				na tua marcha ascendente, 

				esmaga com teus pés de titã o incognoscível 

				e faze-o explodir aos teus passos 

				numa erupção de novas auroras!... 

				então, empolgando os mundos e os astros coruscantes, 

				bradarás:

				—	levanta-te — ó sol sem poente!

				e uma luz de arrebóis brilhará para sempre!...

				......................................................................................

				síncope da luz!

				angústia do verde nas esperanças! 

				há um sino dobrando em cada coração 

				e uma cruz de esqueleto de ilusões abre seus braços 

				sobre cada pensamento 

				— é a hora do crepúsculo do amor 

				— a hora do crepúsculo do sonho!