Quando contemplo as tuas obras primas,
						escritor imortal, de que me ufano,
						eu não tenho nas minhas pobres rimas,
						um termo que te cante e seja humano.
						Do romantismo, sufocaste as cimas,
						com coragem tal qual de veterano.
						Pregaste o realismo com seus climas,
						pelo teu verbo forte e soberano.
						Como se fosses ser divino-humano,
						passaste humildemente pelo mundo,
						vencendo os homens com vigor profundo.
						Mas, como não venceste o teu engano,
						morreste então, sem fé, sem Evangelho,
						no rico casarão do COSME VELHO.