Não seria capaz de te escrever um poema confesso,

				um poema capaz de autenticidade e odor?

				Fico onde estou, mascarando o sofrimento, sozinho,

				sem necessitar da simplicidade da saudação triste;

				corro o olhar, à vista de um olho vermelho, todo

				segredo binário transforma-se em conto...





				Será que lhe roubei o sossego? Meu corpo vertido em fumaça,

				movimentando-se como bailarina, roçando teu ventre:

				apresentas-te sofreguidão e descaso, re-flexo opaco;

				como vou olhar-te sem desejar-te o contato caro,

				o sussurro perto da nuca, teu cheiro que me corta.

				Penso antes que roubaste-me a paz e nada de bom 

				restou desta história morta.





				Em pleno meio-dia, parado aqui, nesta rua, aguardando um

				beijo indeciso, estás querendo derreter-me; verás

				como se comporta um triste 'ice cub' orvalhado,

				umedecendo o vale entre teus seios belos e pequenos,

				descendo por tua barriga como uma língua ardente.

				Custa-me pensar que do teu lado sou uma criança tola...





				Quando penso em ti, minha cabeça dói; como fosses

				sair de lá, por acreditar-me afim a Zeus: mas

				que vão apelo à Natureza. Revelo-me miserável!

				A vontade necessária para tanto não é consistente!

				Antes, zelo por estares aconchegada e quente, então,

				nos pequenos fios condutores de minha parca luz.





				Ah! como quero poder descrever e dissertar, e assim

				escrever-te um romance para as horas fúteis, mas

				tenho pouca memória (pouca vitamina, talvez) e

				sintetizo a vida analisando o dia por vez.

				Teria que ser um conto, ainda que aprecies o canto.

				Teria que ser uma curta história, que deixa saudade;





				Miss me? Eu sinto tanta falta, me falta força para

				seguir-me fartando a vida, na falta e na tortura;

				fazer-te nova escultura, servir-me-ás como modelo.

				Mas estou longe e tua imagem é vaga e sombria.

				Quero lançar-me às pedras, ou antes, fazer delas

				talismãs, teus voodoos secretos, uma fruta saborosa.





				Quero me lambuzar de cores variadas e pintar-te

				o corpo, quem sabe deixar de ser tão cínico.

				O amor de Prometeu, o amor de Dioniso, o amor de Zeus,

				que mais posso  desejar-te como signo fatal?

				"Demos as mão e ao correr juntos, esbarramos em fórmulas

				mal-ditas e satíricas, de refrões seculares".





				Já vimos juntos o arrebol? É um risco a mais;

				metáforas espessas, o que podem expressar?

				Pergunta-se do que "sub-jaz" ou do que "aparece"?

				Tento acreditar em "Lethes", deixar-te na memória,

				escorregarem-se os dias nestes rios fluentes;

				estamos navegando à deriva de uma intersecção de setas.





				E ainda a alma rebelde que me cospe o rosto:

				constrange-me o suicídio, por ser uma utilidade inútil.

				O sonho está diminuindo; a estrada, eu sempre

				retorno àquele mesmo ponto, encruzilhada de

				escolhas, no mais das vezes, interpeladas pela barbaridade.

				Tenho medo do exílio de teus olhos, no assalto ao céu...





				Assim quer o Deus? Desenhos de fumaça, crianças brincam,

				a vida correndo mais um setembro, construindo o caráter

				da prima-vera, sob auspícios diversos e 'be careful!'.

				Acredito realmente na guerra e na morte, mas não

				na dor. Como se estivesse perdido no caminho,

				mesmo sabendo exatamente onde me encontro.





				Mesmo pre-sentindo que tudo correrá como antes e

				poderei beijar-te cálida ou calorosamente, assim

				exijo uma seta para o arco que curva sóbrio:

				teu suor em minha boca, teus sais para salvar-me

				da solidão, teu sexo para energizar minhas glândulas.

				Ou somente o teu cheiro, teu olhar, e 'go away alone'.





				Veja, os animais, todos se soltaram: veja o coelho

				Bob Dylan e a galinha Janis, o porco Rotten;

				corra, ou vamos perdê-los! Agora, pastor!

				Traga-me o vinho do odre mais antigo, comemore

				comigo o brotar da estação, dilacera-me com

				teu punhal, pareço anestesiado? Serei símbolo-diverso?





				Deita do meu lado esquerdo, cobre-me com teu corpo,

				para sentir-lhe o peso; diga-me apenas 'querido' e

				já a música inquietante absorve-nos em cristais.

				Lamento não poder gritar! Lamento a guerra e o

				rosto no espelho. O que estou fazendo? Nada.

				"Não é nada orgânico, obrigado". Ecos primaveris.





						Passa o passo rápido no

						auge do contraste que

						sobe ou desce e que

						seca e umedece agora...

						Alçou vôo e  desapareceu,

						roçou o enjôo e vomitou,

						olvidou voar como pássaro...





				Um vento que rodeia minha amada, um vento quente

				do norte, aliás, tórrido e puro éter, e mudança

				de modo-contínuo, mesmo sendo um e o mesmo,

				movimento ávido do mesmo calor, estátua na chuva!





				Preciso preencher uma ânsia de vacuidade e dispersão,

				para arrebatar a lâmina de tua mão, naquele dia,

				quando os medos e paixões subsistiram num gesto;

				quando mudas o fim do poema e descubro que foi





				antigamente projetado e me vejo nele feliz e

				absorto por ser divinamente dirigido a ti,

				em todas as súplicas surdas e canções, em





				novas re-edições de línguas mortas, que não se tocam

				mais, que feneceram por falta de uso devido

				ou mesmo impróprio. Não houve o fato. Ridículo?