Soares Feitosa

Michelangelo, 1475-1564, David, detalhe

Antífona

Michelangelo, 1475-1564, David, detalhe


II - PARTE SEGUNDA

Do medo de apagar o Arco-Íris  
 

 

"O olho não se cansa de ver

nem o ouvido se sacia de ouvir"

(Eclesiastes, 1:8)

 
 
Peneirava, 
manhãzinha,  
uma chuva clara,  
entre a serra da direita, Canabrava, 
entre a serra da esquerda, São José do Frade, 
(tinha um frade, de pedra) 
quando mestre-Sol mandou 
o menino Chuvisco armar uma rede 
para tirar um cochilo,  
de tão cansado,  
longa a viagem de todos os dias. 
 

Era de um cerro ao outro a rede de mestre Sol, 
a tolda recobria todo o vale,  
vasta rede de muitas cores,  
vastas franjas, vastas varandas, vastos punhos, 
                                                              sete, 
                                                              sete-cores,  
                                                              sete-raios, 
                                                              sete-listras, 
                                                                          sete 
                                                                          e a lira!  
 
Era um arco a rede, 
parecia cada ponta esconder-se  
ao pé de cada morro, 
onde diziam os mais velhos,  
naquele logar
pela raiz, 
ao tronco, 
onde nascia em arco,  
como se fora um grande armador-de-rede, 
                                                morava ali: 
                                                encantado 
                                                um pote 
de mel-de-engenho, da Serra Grande;  
outro de farinha; 
um terceiro, d’água,  
bem friinha. 
 
 

                   Aliás, outros diziam que era um pote só,  
                   apenas um, 
                   porém, 
                   de-ouro 
                   ouro-líquido,  
                   fumegante,  
                   resplandecente o pote. 
 

Outros diziam: 
não há pote algum, 
apenas o perigo de que passes por baixo do arco 
e mudarás de homem 
ou mudarás de mulher 

(foi assim com Tirésias,  
depois de apartar as serpentes;  
primeira vez que apartou, virou mulher;  
na segunda, virou homem)

pois também quem cortar o arco, 
quem lhe apartar as listras, 
passando por baixo, passando por dentro 
se mulher, vira homem; 
se homem, vira mulher, 
vira também adivinhão, como Tirésias, 
cego fica depois. 
 
 

                Cuidado, cuidado 
                e ninguém ia lá; 
                mesmo assim, diziam que dona Durica, de barba, 
                valentia e cachaça cuspida,  
                passara por baixo e falava grosso. 
 

                                        Adivinhar ? 

                                        Estavam esperando. 
 

Diziam que o compadre Mané Aceno também passara, 
não  virara em mulher; 
pelo contrário,  
achara o pote, 
de ouro: 
moedas, patacões do império, libras esterlinas, 
muita prata e muito cobre, 
eu vi capitão! 
 

 “Veja, comadre Anísia —  
 disse mestre Mané (pedreiro) Aceno — 
 guiei-me num sonho, 
 era uma mulher: 
 

(Alice, sua comadre, não sabe disso,   
nem  pode saber, cuidado, comadre!) 
 

grande cabeleira de uma égua melada, 
entre as crinas e o rabo, da égua, mas era mulher, 
                      bonita, 
                      tão bonita quanto nossa comadre Dica, 
                      bonita,  
                      não deu para ver se era casada, bonita; 
                      era um coque que ela ia soltando 
                                                       devagarinho, 
                                                       eu seguindo, 
                                                       avançando, 
                                                       cautela, 
                                                       muito medo, comadre, 
da porta da igreja até aquele morro — e apontou — 
igualzinho às estrelas de presépio 
que têm um caído de banda, 
(um cometa, cauda do cometa, compadre) 
disse minha mãe. 
 
                      Era assim mesmo, comadre,  
                      esse tal de cometa; 
                      lá eu cheguei, 
                      na casa do coronel, 
                      abandonada, 
                      debaixo de neblina, 
                      e muito 
                      pois o arco e muito raio 
                      quando ouvi a Voz: 
 
                      “É na casa velha,  
                               do engenho,   
                                      no fecho da forquilha,  
                                                basta cavar.”  
 

                      Latiam uns cães, 
                      era o Cão, comadre, 
                      benzi,  
                      rezei para o finado Otacílio. 
 

                      Continuaram a latir. 
 
                      Aí me lembrei e perguntei: 

                      “— Quem pode mais do que Deus?” 

                      perguntei trinta e três vezes, 
                      é a idade de Cristo, comadre, 
                      mas os bichos continuaram 
                      latindo, ganindo. 
 
Aí falei, cinco vezes, 
nas chagas, 
Chagas de Cristo, comadre; 
de São Francisco do Canindé também, comadre,  
as Chagas. 
 

                      Os bichos calmaram. 

                      Era o Cão. 
 
                      Fedeu. 
 
                      Cavei, comadre, veja! 
 
 


Riquíssimo pote de ouro,  
prosaica cabaça de mel com farinha, 
apenas um arco-íris, para mestre Sol tanto faz, 
                      alumeia, tanto faz,   
                      mas 
                      naquele dia, balançava um pouquinho, 
                      só um pouquinho, 
                      acalanto fugaz de quem cansou, 
e triscava o dedão do pé no paredão defronte,  
                      onde de manhã bem cedo 
                      ainda menino, 
                      Sol-menino, 
                      apoiara o queixo, 
                      rasgara as mãozinhas,  
                      na hora de nascer. 

Era,  
ali,  
uma brisa leve, um balançar suave,  
eis que assustava o tempo um silêncio pesado,  
e um vaqueiro velho,  
quase também um arco 
e silêncio, 
Adolfo, de tão velho, silêncio,  
foi indagado: 
 
                      Por que era que mestre Sol 
                      não botava todos os dias  
                      aquela roupa nova,  
                      da feira, talvez fosse,  
                      da missa,  
                      da festa de domingo? 
 
 
O velho disse: 
 
                      "É o arco-íris,  
                      só tem quando chuvisca, 
                      não é todo dia que chuvisca 
                      se não, não tem sol-quente 
                      e sem sol-quente 
                      a momona num estrala, o feijão num  bageia,  
                      num amarela o milharal”.  
 

O velho disse: 

                      “Precisa!” 
 

O velho disse: 

                      “Quando tem arco-iris 
                      é mode os bichos, 
                      p’aprenderem a cantar, 
                      eles esquecem;  
                      você não viu 
                      o canário-da-terra, 
                      como ele andava capiongo?" 
 
 
Eu vi, capitão, eu vi, 
ou meu testemunho: 

                      Durante o cochilo de mestre Sol, 
                      os bichos-de-pena se acalmavam, 
                      talvez ensaiassem  
                      as lições, 
                      talvez de medo

                      de apagarem o arco-iris.  
  


Logo depois,   
mal mestre Sol acordava e partia,  
despregavam o bico,   
fúria nos céus,   
todos os outros bichos também,  
mas os bichos-de-pena cantavam um canto,  
estrofes de um novo cântico:  
  

                      Um gravetinho bem pequeno,  
                                 um saltitar achegante,   
                      um pula-daqui,   
                                 um pula-dali,  
                      roçavam-se,   
                                 mais um saltitar ligeiro,  
                      um fiapinho de algodão,   
                                 uns gravetinhos  
                      eram ciscados no bamburral,  
                                 no manjericão também,  
                      para cheirar,   
                                 de amor e flor,  
                      talvez,  
                                 mobília de casa nova montavam,  
                      acho que era.   
  
  

E mais um vôo, capitão, parecia  
o ritual de uma devoção meio aflita,  
   
                                         “o amor é sempre aflito”,    
                                           disse o velho, Adolfo.    

mostravam-se — eram dois —   
retornavam-se bico a bico, emplumavam-se;  
o descompasso de um contágio de penas,  
um arrepio de cores,   
mais gravetos,  mais cantares  
                                e a brisa leve...  
  
  

                  Eu vi, capitão:   
                  era um fiar de cores,  
                  um tinir de beijo e canto;  
                  quase pairavam sob um gorjeio miúdo,   
                  instantes  
                  pareciam desejavam algum silêncio:  
                                                    calmavam-se   

                                          si  
   
                                 si              si              lêncio.  
   
  

O material, parece,  
era aquele mesmo material   
da deusa Mater Matuta   
suprema deusa do alvorecer, quando tece   
a pupila de todas as auroras,   
as sete-cores do arco,  
tece também a íris dos teus florais, amor,  
                                os ninhos,  
                                os lírios  do campo ...   
                                despreocupadamente,  
                                passarinhos.  
  

                                Despreocupadamente,   
                                passarinhos,   
                                era uma vez um rabo-de-cavalo  
                                e uma franja:  
  
  

E se fazia a ordenação geral de todas as medidas,  
ritmo e batimento de todos os traços,   
de todos os gestos,  
de todas as linhas,   
finíssimas linhas das palmas,   
uma palma por entre as palmas,  
uma mão por entre as mãos,  
a buscada irrepreensível de espinhos inexistentes,  

                   (quando tinham os espinhos,   
                   tiravam-se,    
                   agulha e álcool  que não ardiam;   
                   arranca mais outro, amor!)   
                   pois concílio de falanges,   
                   a  combustão  tátil às portas de todos os dígitos:  
                                         mão  
                                         entre mãos,  
                                         pétala a pétala.  
  
  
        Perseguia-se,   
        às mãos, o que das mãos já se sabia;  

        Buscava-se,   
        na pupila, a luz  que não cansava de olhar;  

                                                                        

        Ouvia-se,  
        na raiz do gesto, o som do gesto:  
  
  
Somente as rosas falavam, pois   
do perfume da estrela, pois   
do silêncio das nascituras folhas,   
da sinergia das borbulhas às forquilhas da mata renovada,   
rebento de coisa nova,   
igual à semente túrgida, à erva úmida, o chão,   
o chão profundo,  
o estalar da flor: abrindo-se,   
alborecendo-se o sol,   
sol da manhã, o pássaro, a flor: estávamos...   
                                                        si...   
                                                        si...   
                                                        silêncio.   
   
   
Si,   
silêncio -   
sim,   
meu senhor,   
posto que, nem m esmo    
alguém jamais ouviu   
o batimento dos céus;   
alguém jamais colocou um chocalho   
no riscar da estrela rápida;   
nem conseguiu medir   
o metro do firmamento;   
pois muito menos   
ouviu o refulgir dos astros.   
 
 
                                De longe,   
                                ouvir de longe,  
                                como assim, meu capitão ?  
  
                                Só se for às conchas do mar salgado;  
                                isso também conto.  
                                Conto depois.  

                                Esvoaçavam  
                                franja

                                penumbra

                                apenas.            
  

De que falas afinal, forasteiro? 

Enlouqueceste?!   
Queres um calmante?  


  

           Falo de Maria Helena, capitão,
           parece, o senhor não a conhece,
           Ela,
           Helena,
           e era Antônia,Antônia Helena,
           Helena Antônia, aquela,
da guerra geral de todos os sentidos,

Ilion,

           Tróia.

 

 

III - Parte Terceira - final

 

 

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