- I - 

Minha mãe, quando eu morrer,
Vai dizer que foi dos versos
Que morri, que foi dos versos...
 
Olhando os olhos defuntos
Nas órbitas fundas enxutas:
- Dos versos, que era poeta...
 
E no avesso de minha alma
(Nem verso pôde contar)
O luto que ando vestindo...
 
Mãe, agora só te peço:
Vai pedir que falem baixo,
Quando a minha dor passar...
 

- II -
 
Ao vento a mais alta, aquela
Que ao vento se arredonda.
A que acelera
A quilha que roça a onda.
 
Ao vento aquela, a mais larga
Que contra o céu se estende.
A que só cabe
Na extensão que não se entende.
 
Ao vento aquela, a curtida
Numa viagem funesta.
A que Deus mira
E colhe o que dela resta.
 

Na casa em frente ( à janela
Há flores, mas nem todo o ano)
Morava, morou ninguém,
 
Alto colo de cambraia
Para lá do cortinado
Encardido, mas aquém
 
Do meu desejo. Ignorou-me,
Em seu desprezo; em meu sonho,
Outrora, foi ela quem,
 
Felina sombra ciosa,
Mordeu em fúrias de estio
Os lençóis; o seu desdém,
 
Lançou-o à rua. Consente
Minha lembrança lembrá-la
Na casa em frente, porém
 
Alto colo, toda nua,
Toda pura entre cambraias.
Noutro tempo foi meu bem.   
 

- Por que tremes? (A mão arde
No braço do adolescente.)
- A senhora é tão bonita!
- Mas tu só viste o meu rosto
Na sombra e só conheceste
O corpo sob o vestido...
- Parece o rosto de tia
Mariana e o corpo dela,
Quando se encostava em mim.
Me olhava às vezes nos olhos,
Alisando assim meus braços.
- Meu louco! Meu pobre louco!
- Eu então pensava coisas,
Mas depois tinha vergonha.
- Tão moço! Por que não amas
As moças de tua idade?
- A senhora é tão bonita!
- Se eu te mostrasse meu corpo,
Vai ver tu ficavas triste.
Ainda que te lembrasse
O corpo de alguma moça
Que foi tua namorada,
Ou mesmo o da tua tia
Solteirona... Mas vai ver,
Tu ficavas com vergonha...
- É igualzinho ao da tia
Mariana... com vestido...
(Queimava a boca ensaiada
No rosto do adolescente,
Como a de tia Mariana
Quando o beijava na boca.)
- Se eu já não fosse uma velha,
Tu serias meu amante.
(Tremia o moço, colado
Ao corpo de Mariana
E tremia a prostituta,
Colada ao corpo do moço.)
- A senhora é tão bonita!
- Mas também eras meu filho:
Te penteava, arrumava
Direitinho, como as mães,
E havia de Ter ciúme
Das moças que namorasses.
- Eu não tenho namorada.
- Gostas de mim, meu benzinho?
(A mão alisava as costas
E era dolorido e bom
Aquele frio na espinha.)
- A senhora é tão bonita!
- Hoje vais dormir comigo.
Vais ver meu corpo sem roupa...
- Estou com pouco dinheiro...
- Ninguém te pediu dinheiro.
Sobe comigo, se queres.
Mas em silêncio. Cuidado,
Não tropeces nos degraus.
 
 
 
 

Era dama, eu não sabia,
Pois tratava-a por princesa.
Sabia, sim, mas fazia
Como se não, porque à mesa
Donde deserta a alegria,
Se dois bebem, a tristeza
Se aventura em companhia.
 
Era dama, eu bem sabia,
Mas a queria princesa,
Porque em seu silêncio havia
Algo tirante a nobreza
E o meu silêncio dizia
Que, se bebem dois à mesa,
Algo além da carne os lia.
 
Era dama, e consentia
No rosto a frágil firmeza
De quem não quer, não queria,
Mas quisera, com certeza,
Se soubesse que eu sabia
Que era dama, embora presa
Do triste que me prendia.
 
De princesa presumia
Porque éramos dois à mesa
E entre nós e a carne havia
Algo tocante a tristeza,
Que, no silêncio, acendia
A lâmpada da surpresa
E ante a mulher me inibia.
 
 
 
   
 

Além da Gávea Pequena,
No colchão da areia fina,
Entre moitas de espinheiros,
Pegajoso de resinas
Apequenou-se em tremores
O seu corpo de menina
Sob a sombra de meu corpo,
Que ardia de areia fina.
 
Esparramavam-se em seus olhos
Esgarçadas turmalinas
E nunca mamilos moços
Assim foram pequeninos
Salgando a boca sedenta,
Qual recentes coralinas.
 
- Se eu fosse terra, dizia
Duma voz morna, em surdina...
E escorregava-me a boca
Pelas molhadas colinas,
E era sal todo seu corpo,
Terra, mar, uma bonina
Que se esmagava, revolto
Orbe ardente de resina,
Espasmos de parturiente,
Chão fugido... Já menina,
Dormia sono contente
À sombra, na areia fina.   
 

Esta fome... Quantas fomes
Da carne, do sonho não,
Entre o podre dos repolhos
E a espuma da contensão!
Quantas fomes de outra fome
Entre os miasmas irão
Sob a túnica dos homens
Em doída sujeição,
Buscando a vida no aspargo
E no gozo danação!
Quanta fome à prostituta
No sonho do rufião
Desperta a outra, essa bruta
Fome dos homens - desvão
Noturno da carne ardida -
Nos becos da escuridão.
Hora de odores, contendas
De cálcio e putrefação
Nas encostas visigóticas,
Nos porões da perdição,
Quantos padres e rameiras
Levam a lábia e o sermão
Aos homens, que em suas fomes
Buscam pecado e perdão,
Trilhando o estranho caminho
Da paz do estômago são
- Caminho que leva a Deus
Por terrena danação.
 
 
 
 
 
   
 

Moça, tuas palavras
São duras - não as mereço.
Calam fundo, e embora eu ouça
Em silêncio tua fala,
Não a esqueço. Mas porém,
Guarda o teu ressentimento,
Não me agraves, pois bem sei
Que desprezo em boca amarga
De mulher que ama, são lágrimas
Secadas no travesseiro.
 
Tua boca, quando ofende,
Compra-te um céu de desprezo,
Compra o gosto de humilhar,
Mas te sabe a sal, se rezas,
E se rezas por me odiar,
Outro céu te hei-de ofertar.
Cala, moça, e desodiando
Espera um dia e outro dia:
Sói orgulho em peito amante
Ser de fraca moradia.