Quem tem coragem de perguntar, na noite imensa?
				E que valem as árvores, as casas, a chuva, o pequeno transeunte?

				Que vale o pensamento humano,
				esforçado e vencido,
				na turbulência das horas?

				Que valem a conversa apenas murmurada, 
				a erma ternura, os delicados adeuses?

				Que valem as pálpebras da tímida esperança,
				orvalhadas de trêmulo sal?

				O sangue e a lágrima são pequenos cristais sutis,
				no profundo diagrama.

				E o homem tão inutilmente pensante e pensado
				só tem a tristeza para distingui-lo.

				Porque havia nas úmidas paragens
				animais adormecidos, com o mesmo mistério humano:
				grandes como pórticos, suaves como veludo,
				mas sem lembranças históricas, 
				sem compromissos de viver.

				Grandes animais sem passado, sem antecedentes,
				puros e límpidos,
				apenas com o peso do trabalho em seus poderosos flancos
				e noções de água e de primavera nas tranqüilas narinas
				e na seda longa das crinas desfraldadas.

				Mas a noite desmanchava-se no oriente,
				cheia de flores amarelas e vermelhas.
				E os cavalos erguiam, entre mil sonhos vacilantes,
				erguiam no ar a vigorosa cabeça,
				e começavam a puxar as imensas rodas do dia.

				Ah! o despertar dos animais no vasto campo!
				Este sair do sono, este continuar da vida!
				O caminho que vai das pastagens etéreas da noite
				ao claro dia da humana vassalagem!