Aquilo que ontem cantava
					já não canta.
					Morreu de uma flor na boca:
					não do espinho na garganta.

					Ele amava a água sem sede,
					e, em verdade,
					tendo asas, fitava o tempo,
					livre de necessidade.

					Não foi desejo ou imprudência:
					não foi nada.
					E o dia toca em silêncio
					a desventura causada.

					Se acaso isso é desventura:
					ir-se a vida
					sobre uma rosa tão bela,
					por uma tênue ferida.