Era um hábito antigo que ele tinha:

					Entrar dando com a porta nos batentes.

					— Que te fez essa porta? a mulher vinha

					E interrogava. Ele cerrando os dentes:





					— Nada! traze o jantar! — Mas à noitinha

					Calmava-se; feliz, os inocentes

					Olhos revê da filha, a cabecinha

					Lhe afaga, a rir, com as rudes mãos trementes.





					Urna vez, ao tornar à casa, quando

					Erguia a aldraba, o coração lhe fala:

					Entra mais devagar...  — Pára, hesitando...





					Nisto nos gonzos range a velha porta,

					Ri-se, escancara-se.  E ele vê na sala,

					A mulher como doida e a filha morta.