Antônio Gedeão
 

 

                                     Adeus, Lisboa


 
 
                                                Vou-me até à Outra Banda
                                                no barquinho da carreira.
                                                Faz que anda mas não anda;
                                                parece de brincadeira.
                                                Planta-se o homem no leme.
                                                Tudo ginga, range e treme.
                                                Bufa o vapor na caldeira.
                                                Um menino solta um grito;
                                                assustou-se com o apito
                                                do barquinho da carreira.
                                                Todo ancho, tremelica
                                                como um boneco de corda.
                                                Nem sei se vai ou se fica.
                                                Só se vê que tremelica
                                                e oscila de borda a borda.
 

                                                Chapas de sol, coruscantes
                                                como lâminas de espadas,
                                                fendem as águas rolantes
                                                esparrinhando flamejantes
                                                lantejoulas nacaradas.
                                                Sob o dourado chuveiro,
                                                o barquinho terno e mole,
                                                vai-se afastando, ronceiro,
                                                na peugada do Sol.
 

                                                A cada volta das pás
                                                moendo as águas vizinhas,
                                                nos remoinhos que faz,
                                                nos salpicos que me traz
                                                e me enchem de camarinhas,
                                                há fagulhas rutilantes,
                                                esquírolas de marcassites,
                                                polimentos de pirites,
                                                clivagens de diamantes,
 

                                                Numa hipnose coletiva,
                                                como um friso de embruxados,
                                                ao longe os olhos cravados
                                                em transe de expectativa,
                                                todos juntos, na amurada,
                                                numa sonolência de ópio,
                                                vemos, na tarde pasmada,
                                                Lisboa televisada
                                                num vasto cinemascópio.
                                                O sol e a água conspiram
                                                num conluio de beleza,
                                                de elixires que se evadiram
                                                de feiticeira represa.
                                                Fulva, no céu incendido,
                                                em compostura de pose,
                                                a cidade é colorido
                                                cenário de apoteose.
                                                Há lencinhos agitados
                                                nos olhos de todos nós,
                                                engulhos de namorados,
                                                embargamentos na voz.
                                                Nesta quermesse do ar,
                                                neste festival de tons,
                                                quem se atreve a acreditar
                                                que os homens não sejam bons?
 

                                                Adeus, adeus, ribeirinha
                                                cidade dos calafates,
                                                rosicler de água-marinha,
                                                pedra de muitos quilates.
                                                Iça as velas, marinheiro,
                                                com destino a Calecu.
                                                Oh que ventinho rasteiro!
                                                Que mar tão cheio e tão nu!
                                                Ó da gávea!  Põe-te alerta!
                                                Tem tento nos areais.
                                                Cá vou eu à descoberta
                                                das índias Orientais.
                                                Não tenho medo de nada,
                                                receio de coisa nenhuma.
 

                                                A vida é leve e arrendada
                                                como esta réstea de espuma.
                                                Toda a gente é séria e é boa!
                                                Não existem homens maus!
                                                Adeus, Tejo! Adeus Lisboa!
                                                Adeus, Ribeira das Naus!
                                                Adeus!  Adeus!  Adeus!  Adeus!

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