Voou na direção do "i" 
(seixo sem "i" não é pedra, é pílula 
ou arroto aos conceitos e brocadas usinas) 
sem fermentar ônus 
nos geométricos debruns, 
mas o bônus libertário 
da ansiedade antiga. 

A noite incendiou-se 
iluminando a busca espasmódica 
na forma nunca obsoleta. 
E agora, 
se a osmótica substância manchou o tapete 
com a multidão suicida, 
é simples conflito interior 
(morte cinza ou quase branca 
da geleia de vidas)  
no campo que temia o beija-flor.