Usa o meu coração, se o teu já tens gasto, 
            feito a pedra de mó que a faca alisa, cava 
            e parece estender como massa de trigo 
            sobre a mesa molhada.  Usa o meu coração 

            como o trapo que limpa a sujeira das tábuas 
            e enegrece de pó, e se pui, e se esgarça,  
            se com ele se invertem este dia adverso  
            e esta noite perversa. Usa o meu coração    
             
            para nos esconder, como aos olhos as pálpebras,  
            do cansaço do tempo, do bolor nos retratos, 
            e jogar para os céus, ao abrir das janelas, 
            qual um sonho ou um parto, os pardais e os canários. 
  

                                       2. 

             
                        Pois estávamos tristes, 
                        apesar dos sorrisos, 

                        da tua mão na minha 
                        e das flores na sala. 

            E como havia em tudo 
                        um adeus sem destino, 

                        deixamo-nos ficar 
                        neste sofá florido. 

                        Mas, de súbito, um pássaro, 
                        suspeitando o jardim 

                        com seus grilos e rãs, 
                        trouxe o sonho de volta 

                        do que foi nossa alma, 
                        do que foi nossa carne, 

                        do que foi  a desfeita 
                        solidão pelo abraço. 

                        E disseste: —  Na pressa 
                        da alegria, retive 

                        o que sei era a morte 
                        no seu próprio casulo. 

                         
Livre agora, ela pasce 
                        as graminhas do dia, 

                        sobre as mesmas colinas 
                        em que fomos felizes. 

                        E eu te falo do amor 
                        que tem cãs — e enovelas 

             
            tardes, noites, manhãs, 
                        com seus sóis e estrelas, 

            tudo o que nos foi dado, 
                        o orvalho, o chuvisco, 

                        os cavalos no estábulo, 
                        o céu nos precipícios, 
             
                        as manhãs sobre as praias, 
                        as goiabas e as uvas, 
             
                        e este gato no encalço  
                        de algum grilo na rua,                                                  

e o que não se faz tarde, 
                        por ser fado cumprido,  

                         
e nos naipes jogados 
                        o que foi um destino. 

                        Mas no horto cerrado 
                        e na aberta campina, 

                        eu te aceno de perto 
                        como quem te imagina 

                        um deserto florido, 
                        num crepúsculo lerdo, 
                         
em que vais, quase finda,  
                        me sorrindo menina. 
             

                        3. 
  

E, então, 
como se estivéssemos a olhar do alto da varanda 
partirem os cabriolés com moças de anquinhas e rapazes de polainas, 
num cinema antigo  
ou na lembrança de adolescências que não foram as nossas, 
mas trazemos nas veias como os versos dos sonetos e as gravuras  
de balões de onde acenam, felizes, homens de cartola, 
lentamente vamos 
descendo a escadaria até à areia e aos canteiros de jardins de onde 
volto, 
o casaco nos ombros, os cabelos em asas,  
o olhar sofrido pelos barcos descascados, e as cercas puídas  
de cupim, e as crianças com ranho a escorrer pelos lábios,  
e o encardido da noite a se abrir, vacilante, 
enquanto a mão se alonga num bom dia  
ou adeus.      
                                    Pois também partes,  
a câmara a afastar-se do teu rosto que ocupava  
o retângulo inteiro da memória,     
os cílios molhados de saudade,  
os dentes a morderem o lábio inferior, o coração   
a ser cortado em tiras e refogado numa gordura escura 
como a terra, como o saco de coar o café que se derrama no caneco de                                                                                 lata dos vaqueiros,                          
como esta sala escura 
             em que the end fica em nossas pálpebras  
e sai conosco  
pelas calçadas iluminadas de tristeza e comovido 
beijo.  
E se agora  
procuro com a ponta dos dedos tocar-te a sobrancelha, 
é para refutar os que negam ao amor a eternidade,
é para refazer as pétalas das flores emurchecidas e o velo tosquiado
                                                                                                               dos carneiros,  
            e repor  
numa tarde que sabemos  
a luz limpa de depois da chuva e o verde de um silêncio   
em que vamos de mãos dadas  
para sempre.                                                                                       
  

                4. 
  

            Para que este amor, se o tempo abraça 
            o nosso abraço e o consome, e passam 
            as manhãs sem retrato, o sol ferido 
            pelo se pôr com o pousar das aves? 

            E para que, se, sendo encontro, parte 
            com nossos corpos e se faz viagem 
            solitária, obscura, ao céu do chão, 
            abrir de velas sobre um mar sem praias? 

            Mas quando o húmus se levanta em rosas, 
            a pergunta não mais chega às orelhas 
            e se dissolve no seu próprio eco,  

            pois sabemos o amor ser o que em nós  
            aspira ao oceano e às estrelas 
            e faz da morte um cisco sobre a mesa.